Das Märzdämmern riecht schon nach trockenem Heu
Der Radfahrer versucht seinem Lichtkegel zu folgen
Auf der Parkbank liest ein Mann ein Buch, im Dunklen
Sonnenschirme werden aussortiert
Flusswasser leckt die Zehenspitzen der Elbtreppe
Bierflaschenträger verschütten die Zeit
Wie beginnt man ein Tage- äh Entschuldigung ein Nachtbuch? So?
…heute ist der 24. April 2021, es ist Samstag, um 18.47 Uhr. Ich sitze bei mir zu Hause auf dem Werder an der Elbe, schaue aus dem Fenster auf eine imposante Brückenbaustelle, deren Arbeiten 2023 abgeschlossen werden sollen. Das ist in ca. 800 Tagen, nein Nächten. Ist das Leben dann wieder im normalen Fluss? Was bedeutet überhaupt normal? Ein Gesprächsansatz.
Nach wilden Träumen und zwölf Stunden schlafe wache ich um 9 Uhr morgens auf dem Sofa auf. Mit den Klamotten vom Vortag, eingewickelt in eine viel zu kurze Decke, sogar die Mütze habe ich noch auf. Der Abschied von meinem Kind hat mich umgehauen, ich fühle mich wie nach einer durchzechten Nacht. Aber die halb gefüllte Wasserflasche, die unters Sofa gerollt ist, besagt was anderes.
Schon lange habe ich nicht mehr so intensiv geträumt, auf dem Sofa liegend lege die die Traumfetzen wie bei einem Puzzle zusammen:
